Avec ce deuxième volet plus noir et plus ambitieux, Nia Da Costa confirme qu'elle n'est pas venue pour flatter la nostalgie, mais pour réinventer totalement la saga culte.
Avec 28 Ans plus tard : Le Temple des morts Nia DaCosta explose tout. La réalisatrice ne reprend pas la saga de Danny Boyle et Alex Garland pour flatter la nostalgie, mais pour dynamiter ce qu'on appelle encore, par commodité, une "franchise". Ce deuxième volet agit comme une plongée en eaux noires : plus radical, plus cruel, mais aussi plus ample et plus beau. Là où le premier film posait un mythe et un regard d'enfant sur l'effondrement, celui-ci en explore les zones d'ombre - celles où la survie ne suffit plus, où il faut choisir quel type d'humanité mérite encore d'exister.
Le récit reprend immédiatement après la capture de Spike par les Jimmies, une secte survivaliste dégénérée qui a transformé la fin du monde en carnaval nihiliste. Très vite, le film déplace son centre de gravité : les infectés ne sont plus le cœur du spectacle, mais son décor. Leur rage aveugle devient presque secondaire face à quelque chose de plus glaçant - la violence organisée, ritualisée, transformée en spectacle par ceux qui ont choisi de ne plus lutter contre le chaos, mais de s'y vautrer. Le vrai sujet, c'est l'humanité face au vide moral, et la manière dont certains le comblent par la violence, le culte ou le mythe. D'autres, plus rares, tentent encore de préserver une étincelle - non par naïveté, mais par refus absolu de capituler.
À la mise en scène donc, Nia DaCosta. La réalisatrice de Candyman ou du récent (et somptueux) Hedda impose une signature radicalement différente de celle de Boyle, sans jamais trahir l'ADN de la saga. Exit la frénésie punk tournée à l'iPhone, les plans-séquences transcendantaux arrachés à la sauvage : Le temple des morts privilégie une image plus posée, plus charnelle, presque classique, qui confère au film une ampleur tragique. On pense parfois à Coppola, à Herzog, à cette manière de filmer l'apocalypse comme une opéra de la déchéance.
Le chaos hystérique des Jimmies - filmé comme une rave sanglante, un Woodstock de la barbarie - s'oppose frontalement à la rigueur stoïque du docteur Kelson, figure mythologique interprétée par un Ralph Fiennes sidérant d'intensité. Chaque apparition du personnage fait basculer le film vers autre chose : une fable philosophique sur la survie de l'esprit quand tout s'est effondré. Kelson n'est pas un héros, encore moins un sauveur. C'est un survivant de l'idée même de civilisation, un gardien du temple qui sait que le temple est en ruines.
Là où 28 Ans plus tard flirtait avec le récit d'apprentissage et gardait une forme d'espoir têtu, Le Temple des morts assume pleinement sa noirceur. Plus violent, plus sanglant, parfois carrément éprouvant, le film pousse le curseur sans jamais sombrer dans le simple sadisme ou le gore gratuit. Cette brutalité sert un propos : montrer les extrêmes, opposer la barbarie décomplexée - celle qui s'assume, qui se célèbre - à une tentative désespérée d'humanisme. Entre les deux, Spike cherche encore sa place, tiraillé entre memento mori et memento amoris. Son parcours devient celui d'une génération née dans les cendres, contrainte de réinventer ce que signifie être humain sans repères et surtout sans garantie que ça vaille encore le coup.
Ce deuxième volet est aussi une démonstration de liberté rare dans le cinéma de studio contemporain. DaCosta se permet des ruptures de ton vertigineuses, des ellipses déroutantes qui laissent des blancs narratifs volontaires, des envolées opératiques qui défient toute logique commerciale, et des choix musicaux inattendus - une folk song mélancolique sur un massacre, un silence pesant là où on attendrait un climax sonore. Le film avance par visions, comme un puzzle émotionnel plus que narratif. Certaines séquences semblent appartenir à un autre film, un autre genre, avant de se rabattre brutalement sur l'horreur centrale. L'audace emporte tout.
Plus qu'une suite, 28 Ans plus tard : Le Temple des morts est un grand film de genre, fiévreux et politique, qui transforme une saga zombie en réflexion vertigineuse sur ce que signifie rester humain quand il n'y a plus de monde pour vous le rappeler. C'est aussi, paradoxalement, un film sur la beauté - celle qui persiste malgré tout, dans un geste, un regard, une tentative pathétique de transmettre quelque chose. Et qui confirme, si besoin était, que cette trilogie tardive est l'un des projets les plus excitants du cinéma contemporain. Pas une résurrection nostalgique, non, une réinvention totale.
De Nia da Costa. Avec Ralph Fiennes, Alfie Williams, Jack O'Connell... Durée: 1h50. Sortie le 14 janvier 2026
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