Tangerine

Un revenge-movie entre prostituées afroaméricaines transgenres, tourné à l’iPhone dans un quartier chaud de L.A. Un bon pitch à festival ? Même si Tangerine a séduit la Mecque indé Sundance, détrompez-vous : le film de Sean Baker vaut mieux que son côté racoleur. Le fait qu’il soit shooté au Smartphone n’a rien du gimmick inutile : l’objet discret et léger permet de saisir le pouls de la rue sans grain docu disgracieux, l’image saturée de couleurs jaune orangé explosant en format Scope. On est en plein western urbain. Avec des perruques et des hauts talons en guise de Stetson et de canassons. D’où une caméra toujours à hauteur d’épaule, au bord du déséquilibre mais obstinée, sillonnant en rapides plans-séquences les trottoirs de la Cité des Anges sur un rythme effréné. On se fait vite happer par le charme punk de cette cousine queer et tchatcheuse de Hyper tension. Au cœur d’un casting semi-amateur, les deux actrices principales crèvent l’écran. Pétulantes et drôles, elles électrisent les dialogues bardés de punchlines tarantinesques de ce conte de Noël sous crystal meth, tout en injectant une émotion inattendue au finale, quand le drama survolté redescend en "bromance" trans. De la bombe.