Les Fleurs du manguier

Shafi a quatre ans, sa sœur Somira en a neuf, et leur exode d’un camp de réfugiés du Bangladesh vers la Malaisie prend des allures de survival à mesure que les jours défilent. Lorsqu’ils perdent leurs repères, c’est bien nous qu’Akio Fujimoto désoriente. Il y a la fiction et le documentaire qui s’imbriquent et se confondent. L’immersion totale, presque inconfortable, qui met à l'épreuve notre œil occidental. Et puis ce sentiment d’impuissance face à deux bouilles que l’on sait condamnées malgré les rires qui continuent de résonner. On pourrait vous dire qu’il s’agit là d’un récit d’immigration qui perd graduellement de sa hauteur pour accéder à un regard plus élémentaire, lavé de tous artifices. On pourrait aussi l’attribuer à la spontanéité de cette attachante fratrie qui s’adonne face caméra à ses habituelles chamailleries. Mais on préfèrera s’arrêter sur des détails d’apparence anodine. Comme ce dernier intertitre qui s’affiche d’une écriture plus enfantine qu’à l’accoutumée, en miroir au sort de Shafi, livré à lui-même. Ou cette serviette orange qu’il ne quitte plus, douloureux clin d’œil au t-shirt de sa sœur. Face à la minutie d’Akio Fujimoto, dévoué à offrir aux Rohingyas le premier film de fiction tourné dans leur langue, le pincement au cœur se fait plus vif encore.